清晨的阳光像融化的蜂蜜，顺着窗帘的缝隙淌进房间，在地板上积成一小滩暖融融的光斑。我蜷在被窝里打了个哈欠，看见窗台上那盆绿萝的叶子上，昨夜的雨珠正顺着叶脉滚动，坠落到托盘里时发出"嗒"的轻响——这大概是快乐最微小的形状，像一颗被阳光吻过的露珠，透明，却藏着整个清晨的明亮。

快乐有时是掌心的温度。小时候总爱赖在爷爷的木工房里，看他戴着老花镜刨一块松木。刨花像金色的浪花卷起来，落在我的帆布鞋上。爷爷会停下手里的活，用布满老茧的手掌捂住我的耳朵，因为电锯启动时的声响太刺耳。那手掌带着松木的清香和阳光晒过的温度，把轰鸣挡在外面，只留下掌心的震颤，像春天的雷轻轻滚过土壤。后来爷爷走了，我在整理他的工具箱时，摸到那副磨得发亮的木柄刨子，突然想起他手掌的温度，眼泪掉在刨子上，却笑着笑了——原来有些快乐会变成记忆里的暖，无论过多久，碰一碰还是会发烫。

快乐是奔跑时的风。初二那年校运会，我报名参加三千米长跑。发令枪响的瞬间，身边的人都像离弦的箭一样冲出去，我被远远甩在后面。跑到第三圈时，喉咙像吞了砂纸，每一口呼吸都带着铁锈味。正当我想放弃时，忽然听见观众席上传来熟悉的喊声——是同桌小林和几个同学，他们举着写着我名字的牌子，跳着脚喊"加油"。不知怎的，脚步突然轻快起来，风从耳边呼啸而过，带着他们的声音钻进心里。最后一百米，我甚至超过了两个同学，冲过终点线时，小林抱着一瓶冰镇汽水跑过来，汽水的泡沫溅在我手背上，凉丝丝的，却甜得像刚摘的草莓。原来快乐可以是一群人的呐喊，把疲惫都吹成了身后的风。

快乐藏在深夜的台灯下。上学期期末考试前，我对着一道数学题愁眉不展。窗外的月光把树影投在草稿纸上，像一幅没画完的素描。妈妈端着一杯热牛奶走进来，轻轻放在桌角："别着急，我小时候做不出题，就对着月亮发呆，说不定月亮会偷偷告诉你答案呢。"我被她逗笑了，抬头时看见她鬓角的白发，在灯光下像落了层雪。那一刻突然觉得，难题好像没那么可怕了。后来我终于解出了那道题，抬头看见月亮正从云里钻出来，清辉洒满房间，仿佛真的藏着温柔的答案。原来快乐可以是一杯牛奶的温度，是妈妈的玩笑里藏着的心疼，在深夜里像台灯一样，默默亮着。

快乐是陌生人的善意。上周在公交车上，一位老奶奶提着满满一篮菜上车，找不到座位。我刚想站起来，前排一个穿校服的男生已经抢先起身，扶着老奶奶坐下。老奶奶笑着说谢谢，从篮子里拿出一个苹果塞给他："自家种的，甜着呢。"男生红着脸接过来，苹果的香气在车厢里悄悄散开。车到站时，我看见男生把苹果递给了门口卖报纸的老爷爷，老爷爷笑着朝他挥挥手。阳光透过车窗照进来，把这一切都染成了暖黄色。原来快乐像一颗会滚动的苹果，从一个人手里传到另一个人手里，每一次传递，都长出新的甜。

傍晚放学时，我看见低年级的小朋友在操场上放风筝。风筝飞得很高，线在他们手里一牵一松，像牵着一朵会飞的云。突然一阵风吹来，风筝线断了，彩色的风筝晃晃悠悠地飘向天空。孩子们没有哭，反而拍手笑着追："快看，风筝要去跟月亮玩啦！"我站在一旁看着，忽然明白，快乐其实没有固定的形状。它可以是爷爷掌心的温度，是奔跑时的风，是深夜的台灯，是陌生人递来的苹果，是断了线却依旧飞翔的风筝。

它有时很大，大到能装满一整个操场的欢呼；有时很小，小到只是一滴露珠的重量。但无论是什么形状，它总像阳光一样，在生活的缝隙里悄悄流淌，只要你愿意伸手去接，就能捧起满满一掌心的暖。就像此刻，天边的晚霞正一点点染红天空，我朝着家的方向走去，口袋里揣着今天老师奖励的糖果，心里装着满满的、甜甜的快乐。