爷爷的阳台里，总放着一把旧竹藤椅。椅子的扶手磨得发亮，藤条间还留着淡淡的竹香，那是我童年最温暖的回忆。

小时候，我总爱趴在爷爷的竹藤椅上，听他讲过去的故事。爷爷会把我抱在怀里，手里摇着蒲扇，声音慢悠悠的：“以前啊，爷爷就是坐在这样的竹椅上，听你太爷爷讲嫦娥奔月的故事……”阳光透过阳台的纱窗，落在爷爷的皱纹上，也落在我的手背上，暖乎乎的。

有一次我调皮，爬椅子时不小心把藤条弄断了一根。我吓得差点哭出来，爷爷却笑着说：“没事，爷爷修修就好。”他找出细藤条，戴上老花镜，一针一线地缝补。他的手指不太灵活，扎了好几次手，却从来没抱怨过。修好后，他还在椅子上垫了块软布：“这样宝宝坐上去，就更舒服啦。”

后来我长大了，去外地读书，每次回家，都能看到爷爷坐在竹藤椅上，等着我进门。他总会说：“快过来坐，这椅子还跟以前一样舒服。”其实我知道，椅子早就旧了，可爷爷一直舍不得扔——因为这把椅子上，藏着我们祖孙俩最珍贵的时光。

现在爷爷不在了，那把竹藤椅还在阳台里。每次我坐在上面，就像还能听见爷爷的声音，还能感受到他怀里的温度。原来有些旧物件，从来不是普通的东西，而是藏着爱与回忆的时光宝盒。爷爷的阳台里，总放着一把旧竹藤椅。椅子的扶手磨得发亮，藤条间还留着淡淡的竹香，那是我童年最温暖的回忆。

小时候，我总爱趴在爷爷的竹藤椅上，听他讲过去的故事。爷爷会把我抱在怀里，手里摇着蒲扇，声音慢悠悠的：“以前啊，爷爷就是坐在这样的竹椅上，听你太爷爷讲嫦娥奔月的故事……”阳光透过阳台的纱窗，落在爷爷的皱纹上，也落在我的手背上，暖乎乎的。

有一次我调皮，爬椅子时不小心把藤条弄断了一根。我吓得差点哭出来，爷爷却笑着说：“没事，爷爷修修就好。”他找出细藤条，戴上老花镜，一针一线地缝补。他的手指不太灵活，扎了好几次手，却从来没抱怨过。修好后，他还在椅子上垫了块软布：“这样宝宝坐上去，就更舒服啦。”

后来我长大了，去外地读书，每次回家，都能看到爷爷坐在竹藤椅上，等着我进门。他总会说：“快过来坐，这椅子还跟以前一样舒服。”其实我知道，椅子早就旧了，可爷爷一直舍不得扔——因为这把椅子上，藏着我们祖孙俩最珍贵的时光。

现在爷爷不在了，那把竹藤椅还在阳台里。每次我坐在上面，就像还能听见爷爷的声音，还能感受到他怀里的温度。原来有些旧物件，从来不是普通的东西，而是藏着爱与回忆的时光宝盒。