翻开这本书，书页带着纸页的凉。故事里的阿廖沙，在那样压抑的环境里，日子过的像浸在冰水里。外祖父的暴躁，舅舅们的自私，都像冷硬的石块，砸在他的童年里。

我静静读着，看他在昏暗的屋子里，对着微光发呆；看他在院子里，默默看着树叶落了又长。那些苦难，像冬天的雾，浓得化不开，却又安静的笼着，没有歇斯底里的哭喊，只有无声的承受。

合上书，屋里的光依旧淡。我想着阿廖沙的童年，那些苦难，他就那样挨着，不抱怨，也不挣扎，只是默默看着，像看一场与自己无关的默剧。这种安静的承受，让我心里泛不起波澜，只有近乎一种淡淡的、近乎冰凉的感触。

或许苦难本就是这样，无声无息的来，又无声无息的在人们心里刻下痕迹。阿廖沙的童年，是冷的，是静的，恰似这本书带给我的感觉，没有热烈的情绪，只有一片清寂的、带着寒意的真实。