清晨微寒，空中尚余下些薄雾弥漫，风卷着残雪的气息，从窗缝里钻入。我轻揉惺忪的睡眼，刚走出房间，就看见厨房里亮着灯，母亲早已在灶前忙碌了。

母亲的身影在氤氲蒸腾的热气中朦胧晃动。她低着头，正专注地揉着面团，那面团在她手中听话地翻动、伸展，宛若有了生命。她额头渗着细密的汗珠，在灯光映衬下亮晶晶的，手指关节在面团中按揉得微微发红，却始终揉捏得那么仔细有力，仿佛揉进去的是她全部的爱与力气。窗外寒意犹存，可灶火的温暖却像母亲无声的爱抚，悄悄弥漫开来，裹挟着面香，丝丝缕缕沁入心脾。

面快煮好时，母亲去取橱柜上的配料，脚步一晃，整个身体踉跄一下，手肘不慎碰倒了灶台上那碗滚烫的面汤。我惊叫出声，却见母亲眉头紧紧蹙起，右手下意识地缩了回去，迅速藏进衣兜里。我慌忙冲上前，只瞥见她手指上赫然一道红痕，她强笑着轻轻摇头，只道：“没事，一点不疼，快吃面吧。”

我呆立着，碗中热气袅袅上升，轻轻蒙住了我的眼镜。我慢慢夹起面条放入口中，面条依旧筋道，汤也依旧浓香，可我的心却隐隐作痛。我低头默默吃着，那碗面汤蒸腾起的热气不断弥漫，氤氲着母亲的忙碌身影，也蒸腾着我眼中无法抑制的湿润。母亲却仿佛无事一般，仍坐在桌旁静静看着我，眼神里只有温柔与满足。

终于明白，原来有些温度要经过岁月的冷却才察觉滚烫——像那碗面汤洒落时她隐忍的灼伤，像她揉面时沉缓的呼吸，像她看我吃面时无声的微笑：皆是生活于无声处默然馈赠的滚烫烙印。

这人间烟火，原来总以最平淡的食材熬煮最浓烈的深情；当微末伤口被悄悄藏起，母亲的爱便以无声的牺牲与坚韧，在我生命里烫下了永不消退的印记——原来至深的温度，常以最朴素的方式悄然燃烧，却足以点亮我们最漫长的寒夜。