晚自习的钟声敲响时，我正对着作文纸上"坚守"二字发呆。窗外的梧桐树沙沙作响，风卷着几片枯叶扑在玻璃上，像极了我此刻凌乱的思绪。教室里此起彼伏的翻书声中，前排的林晓突然转过身，悄悄塞给我半块桂花糕："别愁眉苦脸了，上次你写的《老巷里的糖画摊》多生动啊。"

可这次不同。模考在即，语文老师反复强调要写出"深度与格局"。我翻开范文集，满纸都是科学家的坚守、戍边战士的坚守，那些宏大的叙事让我既敬佩又惶恐。我的草稿本上，只写着昨天清晨看到的场景：校门口卖茶叶蛋的老奶奶，在寒风中搓着冻红的手，守着那口永远温热的铁锅。这样的故事，真的能登上作文的大雅之堂吗？

周末回家，在整理旧物时，一本泛黄的日记本掉了出来。那是初三时写的，里面夹着运动会的号码牌，还有一张皱巴巴的糖纸。记得那天跑完800米，我累得瘫在地上，是班主任蹲下来，边给我擦汗边说："坚持不下去的时候，就想想为什么出发。"这句话，被我郑重地抄在日记本扉页。

思绪突然被厨房飘来的香气打断。妈妈正在熬银耳羹，氤氲的热气中，她的身影显得格外温柔。自从我上了高三，她每天雷打不动地早起准备早餐，变着花样给我补充营养。有一次我半夜醒来，看见客厅的灯还亮着，原来是她在研究食谱，笔记本上密密麻麻记着各种食材的搭配。那一刻，我突然明白了什么是坚守——它不一定惊天动地，也可以是日复一日的默默付出。

再次提笔时，窗外的月亮已经爬上了树梢。我写校门口的老奶奶，三十年来风雨无阻地出摊，用粗糙的双手为无数学生带来温暖；写班主任深夜批改作业的身影，那盏永远亮到最后的办公室灯光；写妈妈厨房里的烟火气，那些精心准备的菜肴里藏着的爱。这些平凡的坚守，或许没有惊天动地的壮举，却如点点萤火，在岁月的长河里闪烁着温暖的光芒。

收笔时，晨光已经染红了天际。我想起冰心的那句话："成功的花，人们只惊羡她现时的明艳！然而当初她的芽儿，浸透了奋斗的泪泉，洒遍了牺牲的血雨。"所谓坚守，从来不是一瞬间的光芒万丈，而是无数个平凡日子里的执着与坚持。

第二天的作文讲评课上，老师将我的文章作为范文朗读。当读到"那些在暗夜里默默发光的萤火虫，终将汇聚成璀璨的星河"时，教室里响起了热烈的掌声。我望向窗外，梧桐树的枝叶在阳光下轻轻摇曳，突然觉得，原来最动人的故事，一直都在我们身边。