藏在褶皱里的阳光

奶奶的微笑，总藏在眼角那几道深深的褶皱里。

那是个深秋的傍晚，我攥着考砸的数学卷子，磨磨蹭蹭走到家门口，书包带子被手指绞得发皱。推开门时，暖黄的灯光正裹着奶奶的身影——她正站在灶台前，给我炖最爱的雪梨汤。看见我耷拉的脑袋，她没问分数，只是笑着往我手里塞了块刚蒸好的南瓜糕：“先垫垫，汤马上好。”

她的笑很轻，像落在湖面的柳絮，眼角的褶皱被扯得弯弯的，里面像盛着细碎的阳光。我咬着甜糯的南瓜糕，憋了一路的眼泪突然就涌了上来，把卷子往桌上一扔，闷声说：“奶奶，我又没考好。”

奶奶放下汤勺，拿起卷子翻看。昏黄的灯光在她花白的发梢上跳着，她指尖划过那些红色的叉，却没皱一下眉，反而抬手揉了揉我的头发，笑得更温柔了：“没关系呀，你看这道题，上次你还不会呢，现在都快做对了。”她指着卷子上一道只错了最后一步的应用题，眼角的褶皱挤在一起，像朵慢慢绽开的菊花，“下次咱们再仔细点，肯定能行。”

那天晚上，雪梨汤的甜香飘了满屋子。奶奶坐在我旁边，陪着我一道题一道题地改。她不懂代数几何，却会在我卡住时，递上一杯温好的牛奶，笑着说：“慢慢来，奶奶等你。”她的笑没有声音，却比任何鼓励的话都管用，像一缕暖光，把我心里的沮丧都烘得暖暖的。

后来我才发现，奶奶的微笑总在这样的时刻出现。下雨天她撑着伞在校门口等我，裤脚溅了泥点，笑着说“没事，回家烤烤就干了”；我第一次学着做饭把鸡蛋炒糊，她捏起一块尝了尝，笑着说“比奶奶第一次做的香多了”。

那些藏在眼角褶皱里的微笑，不耀眼，却足够温暖。它像冬日里晒过太阳的棉被，带着踏实的暖意，告诉我：不管遇到什么难事儿，总有一份温柔的力量，在身后陪着我。