童年，时光是一场永不落幕的童话，童年，是生命最初的篇章，是一帧帧被时光镀上金边的剪影。它像一首未完成的诗，在记忆的扉页上跳跃着闪烁的光点；又似一场永不落幕的童话，在岁月的长河里流淌着清澈的欢喜。那时的风是甜的，云是软的，就连雨滴落在地上，也会溅起一串银铃般的笑声。

若说人生是一幅画，童年便是最明丽的底色。清晨的阳光斜斜地穿过老槐树的枝叶，在青石板上投下斑驳的光影，我蹲在墙角，看蚂蚁列队搬运一粒碎屑，仿佛那是它们的王国里最珍贵的宝藏。午后的蝉鸣像一把慵懒的琴，把整个夏天拉得悠长。外婆摇着蒲扇，讲牛郎织女的故事，我仰头望着星空，总觉得银河里藏着一座会发光的桥。 ,那些细碎的时光，被普鲁斯特称为"逝水年华中的永恒"。李商隐写"童心未泯真性情"，而我的童年，恰似陶渊明笔下的"暧暧远人村，依依墟里烟"，纯粹得不染尘埃。

记得某个雪夜，我蜷缩在被窝里，听炉火噼啪作响。父亲用粗糙的手掌包住我冻红的小脚，笑着说："捂一捂，春天就来了。"那一刻，我忽然明白，温暖是可以传递的。后来读到白居易的"夜深知雪重，时闻折竹声"，才懂得童年的温度，原来早已在心底种下了一颗火种。 ,母亲在灶台边熬煮桂花糖，甜香像丝绸般缠绕着老屋的房梁。我偷蘸一指糖浆，舌尖绽开的甜，竟比王维的"人闲桂花落"还要意境悠远。童年的温度，是灶膛里的火光，是棉鞋里的棉絮，更是离别时祖父塞进我口袋的那颗捂热的山楂——酸涩里裹着化不开的疼惜。

十二岁那年，老屋拆迁的前夜，我在泛黄的日记本里夹了一片枫叶。那叶子红得像杜牧诗句里的"霜叶红于二月花"，可我知道，它再也不会在枝头摇曳了。搬家卡车轰鸣着驶离时，邻居家的小橘猫追着车轮跑了好远，我突然想起丰子恺的画——"儿童散学归来早，忙趁东风放纸鸢"，可我的纸鸢，终究挂在了再也回不去的屋檐上。 ,席慕容说："童年是首忧郁的诗，赤诚却不明媚。"我们像蝴蝶，总以为飞过篱笆就是远方，却在某个清晨发现，自己早已被做成标本，钉在记忆的玻璃框里。

星河长明，而今夜雨敲窗，我翻出褪色的铁皮青蛙，它锈蚀的发条竟还能"咔嗒"轻响。这声音多像泰戈尔所言的"世界以痛吻我，要我报之以歌"。童年从未真正消逝——它藏在雨后泥土的芬芳里，躲在旧课本的涂鸦中，甚至潜伏在某个陌生孩童与我擦肩而过的笑涡里。

张晓风写道："有些时光就像蜻蜓点水，但点下去的刹那，整条河流都记得。"我们的童年，正是那让星河长明的一点萤火。当我们在成人世界里跋涉时，请别忘了，每个人心里都住着一个孩子，他正踮脚站在岁月的堤岸上，为我们打捞那些沉入时间海底的，发光的贝壳。